Tarde de aires rotos,
mutilada por mis manos
que no saben vivir.

Tarde sin esquinas,
atropellada por la arrogancia
de los tubos de escape.

Tarde del castigo
por todos esos autogoles insensatos
que me propino.

El más infame
fue haberte regalado
mi manual de instrucciones,
subrayado hasta el cansancio,
para que sepas exactamente cómo
despellejarme
los escudos.

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